M : moi... ne m'aime pas!

 Il aime M, M morne et misérale, malheureuse muse trop malade... il se méprend...

M est une Muse malfaisante qui ne mérite que le mépris...
M doit être muselé... M minaude, M martelle la mélodie de ses maux, cette mélopée mélancholique où miroitent des mondes merveilleux. M mutile les malheureux matelos que la mer de l'amer monotonie malmène. M aime les mots, ses mots, leurs mots, du mot à maux qui meurtrit. M martirise les malices mortelles de la morosité des matins monochromes, M aime les multitudes multicolores et les miracles d'un moment.
M n'est pas malheureuse si M aime...
M aimait, M aimera un magicien des mots...
M aime la beauté de son monde même sans sa main pour la mener, M aime ... seule...